Turbidité & Sensibilité

Comme son père continuait de parler, Alice sentit une forte odeur d’humidité. La pluie tombait depuis des jours et des nuits. Elle avait infiltré les matériaux, inondé chaque trou, chaque fissure, et continuait son travail de sape. Des traces noires d’humidité étaient apparues sur les murs du salon, de la cuisine et des chambres. Au journal télévisé, ils avaient montré une maison qui s’était écroulée sur elle-même, jusque dans sa cave. La pluie avait patiemment, lentement, imperceptiblement, gorgé le sol calcaire et les murs fragiles, jusqu’au point de rupture, jusqu’à l’irréparable, l’insoutenable, l’effondrement. Alice, noyée sous le flot de paroles de son père, s’effondrait. Mais elle trouva une ultime ressource pour ajouter : — Je ne veux plus que tu entres dans ma chambre. Un point c’est tout. Et la vague entraîna dans sa course les barques, les bateaux de plaisance, les digues, la plateforme aéroportuaire. Mais ce n’étaient ni l’effroi d'une mort imminente ni la crainte de l’au-delà qui accompagnèrent le dernier souffle de cet esprit perdu, mais bien plutôt une fascination et un soulagement.